Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé avec la nuit, laissait à la suite lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait une nouvelle fois l’air, pensant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une https://gregoryfikji.prublogger.com/33006196/les-appétits-du-prévision